Esprit vagabond

C'est un étrange songe,

Qui se mêle à celui d'une nuit d'été.

Une songe comme un mensonge,

Qui se moquerait de la vérité

De mes larmes et de mon coeur.

Il rendrait ma vie meilleure.

Pour que je devienne plus sâge,

Mon existence s'écoulerait au fil des pages.

J'y aurais le premier rôle,

D'un épisode triste et drôle.

Mais la morale de l'histoire,

C'est que je ne puis y croire,

Car si tout était rose,

L'extase, aurait un goût de prose.

J'ai les idées noires,                                                                                                                                         Des ombres dans le regard.                                                                                                                         L'image, dans le miroir, ne reflète que tristesse et désespoir.                                                                                  J'ai besoin d'un regard.                                                                                                                                     Au secours, j'ai peur du noir!

Horloge! dieu sinistre, effrayant, impassible,
Dont le doigt nous menace et nous dit : "Souviens-toi!"
Les vibrantes Douleurs dans ton cour plein d'effroi
Se planteront bientôt comme dans une cible;

Le Plaisir vaporeux fuira vers l'horizon
Ainsi qu'une sylphide au fond de la coulisse;
Chaque instant te dévore un morceau du délice
A chaque homme accordé pour toute sa saison,

Trois mille six cents fois par heure, la Seconde
Chuchote: "Souviens-toi!" - Rapide, avec sa voix
D'insecte, Maintenant dit: je suis Autrefois,
Et j'ai pompé ta  vie avec ma trompe immonde!

Remember! Souviens-toi! prodigue! Esto  memor!
(Mon gosier de métal parle toute les langues.)
Les minutes, mortel folatre, sont des gangues
Qu'il ne faut pas lâcher sans en extraire l'or!

Souviens toi que le temps est un joueur avide
Qui gagne sans tricher, à tout coup! c'est la loi,
Le jour décroît; la nuit augmente; souviens-toi!
Le gouffre a toujours soif; la clepsydre se vide.

Tantôt sonnera l'heure où le divin Hasard,
Où l'auguste Vertu, ton épouse encor vierge,
Où le Repentir même (oh ! la dernière auberge!) ,
Où tout dira: Meurs, vieux lâche! il est trop tard!

Charles Baudelaire

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